Não quero falar sobre saudade.

Tem coisas que doem apenas em pensar; imagina então em falar, seria como cortar meus pulsos enquanto você fica só olhando o sangue escorrer pelo chão branco do teu quarto, e eu sei que você não quer isso; seria um baita trabalho pra limpar tudo. As vezes sinto como se algo aqui tivesse que ser cortado e replantado ou até mesmo morrer para renascer de outra forma, não menos intenso, não menos acolhedora, apenas mais especifico da sua real e única importância